Quizá no sea ningún talento el que haga a un hombre escritor, sino el hecho de no aceitar el lenguaje y los conceptos dados. Al principio, creo yo, este hombre es simplemente más tonto que los demás, los cuales lo entienden todo de inmediato. Luego se pone a escribir como quien quiere restablecerse de una grave enfermedad y dominar su trastorno mental, al menos mientras escribe.
Imre Kertesz, Diarios de la galera
13/3
me emponcho de negro
y salgo por la ruta
hacia donde me alcanza el porro
del Riojano Eyelit
en la villa.
Con este prensado sin semilla
como de uva chilena dejo
a los travas peruanos
y prendo
la mortadela de grela
de humos fatuos
ahorre en semilla africana
ahorre en bibliotecas
de biopolítica china y guerra
que el ché de los millenials
nos encierra a comer mierda
en rancho de ladrillo hueco
que se le vuela la chapa
en medio de la tormenta
y le despego la Corega
a una vieja degollada
Concesionaria San La Muerte
El dinero es el cuerpo de Cristo y el mundo
descartable. Ciudad Chubabija se hacía larga y seguían las codas de coreografía
con sus alborozos de papiro y tormentas en exteriores de porno ruso. Todos
hacían venia o invitaban a chupar pija con descuentos, venia y refucilos de dinero,
filo o plomo, y pedir más plata y cling, chupar pija, abrir el culo, fatuo, acabar,
y porro bajo lluvia oscura y humedal. Sánguche de salame con anís y volver a
trabajar, a chupar de nuevo, duchado, desodorante y ropa limpia, y la vida es
más sencilla y corta, la vida por fin se hizo corta, una breve y sombría vida
orwelliana con narcos y desgarros fatuos de ojete hasta ablandarlo en el frenesí
de emgomaduras y cuchillo, plomo colectivo y chau, por los siglos de los
siglos, brevemente consolados muriendo o recuperado del susto, y venia y un
gordo balde con fideo y alfajores formoseños, fútbol paraguayo, porno ruso y
tribunas con pantallitas, tele y público, y a trabajar, volver a chupar, abrir camino
a los cantos a peatones y gariteros, empleados sentados, gustosos, a la vera de
un choriducto fatuo de noche, ensartados, chan, chánchán, se desbarrancan los
fiambres, se los traga una vieja de río, mudos a toda miseria a pelo de plomo y
cuchillo al dente y juguito de ojete con mates apurados. Yiran mortadelas
humanas con hueso fumando pelo de vieja.
27/3/2024
La semana pasada mataron a dos motociclistas en
la Panamericana, manejaban sus Harley Davidson desde Nordelta. No se trataba de
modelos musculosos, si no de ratitas como Feinman pero más chupaditas, como el
marido de Pampita con rulitos. En La Nación Max siguen indignados como
cualquier gato e' macri.
Llegué a la YPF de Rolón y Márquez con un
andador electrónico con sidecar familiar y estaba Elons con su exoesqueleto de encargado
de la playa de servicio, él escuchaba todo y cuando pasé me dijo que el año
pasado había hecho 320 millones de dólares trabajando ahí, y seguí dando mis
volteretas hasta el kiosco yéndome rápido porque me di cuenta de que es tan
culorroto como un supervisor de callcenter o encargado de local de shopping,
con nombre de desodorante de chongo. Di la vuelta a la manzana con mis hermanos
para jugar en el campito de Obispo Terrero y cuando llegamos había un bebé
contra el alambrado, un gordito de tres meses con el pañal, sentado, solo, y
apareció Elons y empezó a levantarlo y manejarlo con el pie y nos dijo que no
podíamos jugar ahí por el riesgo de pegarle al chico. Por la manera en que lo
sostenía parecía importarle menos el bebe que nosotros jugáramos. Nadie
apareció a reclamar al bebe y nos fuimos a la guardia de Fleming.
Mi viejo pago sobre la basura hasta el río,
como hacen arriba del CEAMSE que le ponen pastito. Y seguía la vida civil,
las reuniones con el olor como si nada, los niños al colegio, los grandes al
trabajo y todo, con la basura compactada saliendo por abajo del pasto en las
veredas, y hacer mención al olor y hablarlo era un tabú desde la niñez.
Mate, puchito, Tom Jobim, pajita (siempre que me la hago desbloqueo a
las viejas conchazas), y seis empanadas con coca, tres de carne, tres jamón y
queso mirando el resumen de la copita de River contra Estudiantes. Ahora un
poco de lectura, a Léon Bloy le entraba el mundo en tres puteadas.
Hace como diez días que no me pajeaba y tuve una eyaculación abundante
que cayó al piso y lamió la perra.
En la siesta los pedos.
Bajé los black outs y prendí el ventilador, saqué un macho y se me cagó
una de las automáticas en la tempestad.
No soy culto, prefiero ser muy ignorante y me estoy embruteciendo
rápidamente, ya no puedo ni quiero leer, prefiero ser un burro, un tonto y boludo
alegre. Llenarme el estómago y tirarme pedos con el ventilador, ser el enfermo
futbolero que fui siempre y leer cómics. Si escribo poemas es porque quiero
hacer cómics porque no sé dibujar. Mi infancia doméstica me impidió toda
disciplina exterior. Las viejas de mierda que me criaron no me dejaban dibujar,
solo jugar a la pelota y andar en bicicleta. Las novelas no me gustan salvo las
de Celine y lo de Bukowski, esos son buenos, los que resisten con la pera.
Las empanadas congeladas no dan pedos fatuos, prefiero las milanesas fritas
o la banqueteada los domingos con los helados cremosos de Chungo. Mi cuarto no
se limpia hace dos semanas, tengo el inodoro y el bidet detonados, se corren parvas
de ceniza y yerba, sábanas grasosas de ocio, olor a crematorio, se acabó el
encendedor y no tengo plata. A veces me quedo sin papel de fumar y es un
problema resistir la noche y me empastillo con el mate y tarda, pero si hay
viento me duermo. Lo que fue estar acá este verano. Lo que es corregir en jueves
santo con las Dorothy. Me whatsappean boludeces y contesto con perfectos
insultos.
Eso de la vena y el poema me lo hace el porro. Las que planté ahora solo
me harán estar suave en la cama, con los ojitos cerrados.
Ya se podía subir a un track que te llevaba a Taiwán en dos
horas en una suerte de automóvil nuevo, fuimos con amigos y me traje una novia en
el asiento de atrás. Era todo muy moderno y de guita con patovicas y mafia, no
pude devolverla porque no manejo y se quedó a vivir en lo de mis viejos, se
puso a trabajar en la panadería al lado de lo del juez y la tenía que buscar
por unos comunistas mentirosos que lo escrachan y se la querían levantar de
guarangos, siempre tengo que pelear con alguno para beneplácito de ella que
gusta de las artes marciales.
En el 707 por Márquez hay una mesa de ruleta y veo a Maslatón
con su mujer que apuesta a mayores con doblones de oro, o más bien unas monedas
de cincuenta pesos dólares y gana dos veces seguidas, se le caen entre la gente
parada y yo sentado al fondo con él lo saludo y me reconoce por mi apellido del
viejo foro, nos bajamos en el centro de Las Lomas y aparece mi viejo y Maslatón
se queda hablando con él de los antaños presidentes de Boca en el Seven Eleven.
Anteanoche soñé con Diego, éramos la selección juvenil
viajando en bondi por Europa de noche, yo era su suplente y lo amaba,
hablábamos y hacíamos chistes de pibes, en un momento Diego se paró y fue a
abrazar a Ezequiel González Bernaldo, un chico de mi colegio que en un partido
que perdimos me había anulado, también le tenía miedo el gordo trolo.
***
Ribera
persigo en el salto
a una bailarina de tango
rubia, suiza, enorme,
de Vevey, puro Nestlé
con pequeños arco iris
en los homóplatos y las cachas
hasta una gran piedra en el río
y le hinco
con el agua en las piernas
bajo las grullas blancas
El laúd es al sitar
lo que la marihuana al opio.
Gordo fumador
olor a crematorio.
El humor drag solía ser muy bueno. Ahora los programas de
travestis en Spotify son unos bodrios, antes ponían dos chilenos insufribles,
ahora hay de argentos un poco menos malos pero, expresiones y relajos onomatopéyicos
y odio al heterosexual conservador. En La Jaula de las Locas ambos grupos de
gentes se encontraban en situaciones desopilantes. Acá el horror. Hermosos travas
chinazos en orgía sentados de madrugada en el 60 de Acceso Tigre con luces de color,
tajeados en la palma de los antebrazos y muy drogados.
Omar me marcó al cubano Pedro Juan Gutiérrez y empiezo Trilogía sucia de
La Habana, al final de la págína ya empieza con lo mismo de los cubanos
actuales, frenesí de sexo y nihilismo con aforismos marciales. Cubano es bueno
pa’ policial. Léon Bloy cuando sermonea lo corto. García Vega por momentos muy
gagá, pero lo necesito, y el chileno Bertoni, más rápido y casual con sus snaps
de la calle. En la actualidad la literatura es dé o sobre gente encerrada u
ocupada. Me cansan las palabras y la música, solo meditar en el viento, la luz
y la temperatura sobre las plantas de marihuana.
Otra
vez el mundo. Las mujeres pasan y todos los hombres son chetos marciales.
Salí a comprar alfajores, unas Don Satur y Doritos, miré los
relámpagos y los focos de los autos. En la despensa había una flaca con piloto
negro y botas animal print de goma que daba vueltas y hacía preguntas dudando
qué llevar, su tonito sutil de hija de puta me impacientaba, me parecía que
estaba haciendo toda la escenita de preguntar por los humus, los snacks negros y
los chocolates a propósito porque yo ya estaba con mis Don Satur y los
alfajores con la guita justa en la mano, a los que después agregué unos Doritos.
Me gustaban las flacas en chupines musculosa y All Stars con camperita de jean,
pero pronto se les da el falo y el oro y a mi el cáncer de garganta, fui un
niño de colores primarios y ahora voy marchando fofo al crematorio. El humus de
heladera envasado tiene olor a pedo de frigorífico.
Rezar el Rosario en la cama es como fumar la Kosher Kush,
pero más liviano y puro con olor a rosas. Qué hermoso está después de la
tormenta, qué viento consolador. Puse el sitar de Zia Mohiuddin Dagar. Si estoy
muy manija el cuerpo me ordena que pare todo y me acueste. Tomo las pastillas y
leo algo del Antiguo Testamento, lloro y se me pasa. Ahora por la muela lloro
fácil. Desde pendejito no lloraba. El dolor de muela me ayuda a pensar.
Tres galletitas de agua sin rozar la muela infectada, el
otro día me clavé una puntita de papafrita. Hay sol. Ayer en la tormenta se
cayó la planta más grande, una hembra, fumaré las hojas. Las demás crecen,
tendrán un mes más de luz solar y después al baño con la galponera. Había
comprado los Diarios de Bloy porque estaba releyendo la Exégesis y volvió a
emocionarme el viejo, pero cancelé la compra, no va más. Gordo pasta con rezo.
Gordo Rosarito. Quince años leyendo pasteado, creo que lo peor que me pasó fue comerme cualquiera con Burroughs. No puedo entender tanta falta de
sensibilidad. Otoño. El teléfono marca una semana sin lluvia. Están los pájaros
de la quinta de Escobar que hicieron barrio cerrado, siguen las chicharras y alguaciles
negros afelpados. Los benteveos no volvieron. Llegó mamá con un portazo. El
médico le dijo que tiene dengue. Mañana va a hacerse el reactivo. Está baja de
plaquetas, tirada hace una semana. Me dijo que papá me llevará al dentista. No
tuvo vómitos ni diarrea ni fiebre, ninguno de los síntomas del dengue, solo
está bastante apagada por plaquetas bajas. Mi hermano antivacuna me dijo que es
todo verso de los médicos. Galeno no le cubre los reactivos, papeleta del
Ministerio de Salud o cincuenta lucas cada uno, de lo contrario solo le cubre
el conteo de plaquetas. Sería mejor que haya laboratorios públicos o de
bajísimo costo automáticos en cabinas.
Veo un hibridaje de cepas jamaiquinas para polinizar mis
Kosher Haze de la próxima temporada, las Kosher Haze son del choriducto holandés.
Podría polinizarlas todas juntas con Malawi Gold regulares y competir con los biochips
de Elons y el dengue sin fiebre diarrea y vómitos. Elons también manda virus
desde el Starlink, tengo que resistir con faso africano o de esclavo negro de
las américas y comer ravioles. Hibridar todas las semillas de faso africano del
hemisferio sur que encuentre y mezclarlo con las Kosher Kush y las Kosher Haze
del choriducto holandés, o las Dorothy suizas.
22/3
Mañana fresca, luminosa.
Me canso de ser humano, de ser una persona, de hablar, de
que me hablen.
Horror en los nervios. Ya salgo al dentista.
Ya está, dolió poco, con unos movimientos de pinza me sacó todo.
Ibuprofeno y no fumar, no tomar mate. Incumplo. Sigo con antibiótico cinco días
más.
El sacamuelas tenía un pasante y chusmeaban como idiotas,
estaba su gato para hacerse una corona atrás mío, tenía muy buenas carnes con
su pantantalón negro estirado todo para arriba, pero su cara y el perfume la
devaluaban. En mi opinión ese tipo de mujeres tiene concha fea.
Verónica
Siguiéndola por un mundo de subtes para estudiantes
universitarios de lingüística me detectan guardianes de
fuerzas malignas, soy un saboteador. Me tiro abajo de las formaciones y llego a
nuevas estaciones. Verónica se hizo musulmana, la veo con una vestimenta blanca
de dhimmi y dos hijos. Los guardianes son temibles asesinos pero no pueden
matarme, soy un extraño en este mundo, vivo trescientos metros más abajo. La
Corea mundial se quemaba a la parrilla, la habían cruzado con chancho y se
comía en la oscuridad, había que comer y dormir cercano a los choriductos fatuos
del inframundo con lluvia, comía ratas, tenía mi ducha de sodio después de la
curva, cinco hormigones más abajo. Preparaba el aire con porro de Galperín bajo
los hormigones, junto al choriducto con auroras de metano. No sabía nada de
criptografía ni hackeos, mis compañeros eran un enfermero y un anestesista, yo
hacía de botánico. La humanidad había sido sepultada como fertilizante natural
y no había sufrido muchos cambios en sus costumbres,
cambiaba la humedad y tenía el moco chirle salado, y la eucaristía de una mano
muerta. Soñaba con Belén y la música china de comadrejas con pija y concha de unas
zorras con cuerpo de gimnastas. Bataclanas kirchneristas.
Robots con vocoder y ojos iridiscentes entraron y mataron a todos para
ocupar con científicos esclavos. Yo era un oráculo que mentía con mis plantas.
Me dejaban tener la afgana de la Nababa Celeste que me mandaban de los cantones
libres, y milanesa de villa, que pensaban que era luz mala. Mujeres virtuales me
entretenían un rato y después trabajaba por mil, y a descansar, dormir. El
mate, el tabaco, todo igual.
***
Me gustaría ir a la Marcha del Orgullo Gay de Tel-Aviv. En
la de acá del año pasado no pusieron baños químicos y los vecinos de Congreso vieron
como los travas garcaban en la vereda.
El dolor de cabeza por el blanco de computadora de escribir.
¿Se podría atenuar la pantalla y el teclado de celeste con un tendido Kandinsky?
La costra sin yoga del cangrejo. ¿El yoga es de cámara o lo
inventaron los sadhus? Los sutras me hacen acordar al Talmud, letanías de
dioses y pirámides de setenta jueces en racimo.
Con el nuevo implante en el cerebro de Neuralink y la
ecuación lineal de Schrödinger
un discapacitado podría tener un exoesqueleto para jugar al fútbol, como también
un robot. Los
autos Tesla ya existen hace dieciséis años. Es raro que Elons no se haya puesto
un Rappi. Gallinas y bosteros podrían entrenar contra robots blandos sin dolor y
atacar fácil como en la Premier League, pero después te sacuden los laterales
de Central Norte de Tucumán. Hay que ir con replicantes a la Copa Argentina, o
con placas de grafeno en las gambas. Al Changuito Zeballos lo quebraron en Copa
Argentina hace dos años y no apareció más.
Hable con Dani que es bióloga y me dijo que si tengo resaca
de la pasta estoy re pasado, y me la bajé a lo que me daban en el hospital de
día del Borda hace 23 años y soy otro, me desperté de un salto con la alarma
del antibiótico al que empalmé el Ibuprofeno y no tengo más dolor, se me fue la
pesadilla de la cabeza los ojos el estómago y el maxilar de abajo.
24/3
José Luis Nell iba a la casa de mi bisabuela cuando mi viejo y su primos
eran chicos, a bautismos, comuniones y cumpleaños. La familia lo apodaba Guegue.
Papá se acuerda que les contaba siempre lo mismo, que venía del Tiro Federal. Exalumno
del Colegio Nacional de Buenos Aires, fue fundador del Movimiento Nacionalista
Tacuara junto con Joe Baxter. Robó el Policlínico Bancario con una
ametralladora y mató a dos personas e hirió a una tercera para llevarse cien
mil dólares. Por esto estuvo preso pero escapó, pasó a la clandestinidad y
viajó a China. Luego colaboró con los Tupamaros y también cayó preso en el
penal de Punta Carretas de donde escapó con otros 140. En Montoneros era
respetado. La crónica destaca que le recriminó a Firmenich matar a Rucci con
duros términos. En la vuelta de Perón estaba a cargo de la movilización del
movimiento de la zona sur. Llegó a Ezeiza armado en un jeep y fue perseguido por
los bosques recibiendo un impacto de bala que lo dejó cuadripléjico, otra
persona que estaba con él fue ultimada con golpes de cadena. Estaba casado con
Lucía Cullen, también de origen irlandés. Ambos eran estrechos colaboradores
del padre Mugica. Tras quedar cuadripléjico, después de un corto tiempo, ordenó
a sus camaradas que lo llevaran a la estación Anchorena del tren del bajo donde
se pegó un tiro por la boca. Su mujer perdió el embarazo y durante la dictadura
fue secuestrada y arrojada al Rio de la Plata.
25/3
Pajeros en recesión
La vieja con la que me hacía pajas por teléfono me verduguea. Culpa mía
por pajearme con terceras sin pagar. Mira mi foto del whatsapp y me comenta la
pinta y anota mi dirección y mi suicidio. Estoy acostumbrado al gancho para
colgarme, la tengo en el spam. El Google manda los bloqueos al spam. La última
vez que le hablé se me disparó una invitación de llamada a un tipo que me vende
semillas y me amenazó por incriminarla en algo turbio.. El psiquiatra se me hace
el amigo y me reprocha mis negaciones, que tengo miedo y todo el teatro de las
verdades, me rompe las pelotas con que me haga los análisis.
Las voces de El loco y el cuerdo con Coroniti me rayan, ya no tienen
nada que decir y empiezan a gritar. El viernes pasado vino mi sobrino acá
arriba y empezó a gritar y a quejarse de la suciedad. Me han hecho el favor de
abortarme un hijo.
Mi vieja y yo tenemos dengue, voy a comprar mucho porro y semillas
africanas y de esclavo negro americano. Si me da un ataque de hemorragias con los
ojos en blanco que me agarre bien fumado. Dejo de existir todos los días un
poco. Parece un virus, como una morfina china. Voy a comprar el libro de los
chinitos libres y el porro de supervivencia para mi cama, la parrilla blanda del
crematorio.
26/3
Me despiertan los cortes de zinc del soldado chamamé en la terraza, está
arreglando las filtraciones y las canaletas del techo de la galería, la perra
encerrada en el pasillo de mamá ladra al mismo tiempo. Son las doce y media
pasadas, pega fuerte el sol sobre el techo de chapa, todavía. El teclado hecho
pelota, las teclas se quedan trabadas.
Zacarías Marco y el otro lacaniano en el D.F… no puedo explicar la amarga
miseria de ojear lo de esos culorrotos, y el culto a las boludeces de Sánchez y
las retóricas de la salud de la moral literaria. Hago reverencias por cansancio,
amagues de inclinado chupapija en la guardia para retirar semillas y libros,
soy discapacitado y me hago el rengo. Mi cara se deforma sola con una ligera
náusea por el mail de papá dejando listos sus papeles. Este cuarto de mierda y
comer, plantar, mi terraza, pagar a los bancos... Cuscos y trastos de mierda,
insectos. Grito en la escalera.
Carta a Ramón Díaz
Sr,
Me cuento entre los niños curiosos de usted previos al mundial de España
82’, que lo vimos haciendo pisadas cortas como las de Diego al borde del área y
en espacios reducidos, seguidas de disparos altos, hacia los soportes de los
travesaños. Todavía recuerdo ese violento descuento suyo a Brasil cuando nos eliminaron.
Después no lo vimos en toda esa década salvo por unos pocos pantallazos en el
Fútbol Italiano de don Niembro, aunque ya distinto, como una raya mañera de la
parca, más parecido al que padecimos cuando volvió a River. He seguido su afán
con ojos extrañados, cuando era adolescente. El año pasado lo vi arengando al Vasco
da Gama en el vestuario en gran forma física. A mis mórbidos 47 años.
Creo que quizás el único gol que usted no hubiera podido hacer de los
que erró y metió Valdano en el mundial 86’ fue el segundo en la final contra
Alemania, aunque no se puede saber la suerte si usted hubiera jugado en la
selección de Bilardo, pero nunca armar esa jugada de triángulos ascendentes desde
abajo que hizo Valdano, definiendo desde tan atrás. Solo me queda como gracia
el artero celo de Diego de no ceder protagonismo a su pera floja de caballo de
caricatura, o burro, como su paisano Ortega. Deseo que el fútbol todavía le sea
un buen pienso.
Gracias.
1/4
Bandoneones de pizarra
Y un cantor chupado
En ayunos de pija,
Cambio a la verdulera
de Quejas de bandoneón
Y lo escucho solo a él
como el fin de la novela
y la mina se va
con sus pasitos nueve y cuarto
A la estación nunca más.
Chupado en ayunos
La piel anterior a los labios levantada por el colágeno de la boca y sus
agujeros de aire frío, camiseta, polar meado y los huevos como trombos por la luz
cálida. Tengo papel grand, me voy a armar con tabaco unos palitos pegajosos, se
me acabó el porro, ¿quién tecleará aquí? Quien escribiría si no estuviera
totalmente pasteado y fumando porro. Mañana todavía es feriado, ¿podré pasar el
día? Es el último del mes, si aguanto un día más viene el chocolate del porro y
las automáticas afganas de banana en el baño. Me acostaré muy tarde y antes de
amanecer me empastillaré con plomo, dormiré hasta la noche, esperaré el
chocolate distrayendo las horas de máxima necesidad. El porro del Riojano
Eyelit es mi plata y la afgana de banana mi oro. Androide
gancho en el pingajo fofo del cerebro, pus, o fofo porro de escribir ¡grotesco,
groteesco! y tantear con pintines de cucharitas de oler pedo y un pueblo azul
naif, sin recurrir a estar tecleando como Terminator, no, hay viento, biología,
inocencia y frazadas marciales.
pronto estaré en la vía
podré ver venir el tren
desde lejos, acostado,
cómodo
llevaré la almohada,
mi frufrú
y los auriculares
para que no me espante el ruido
y me pase por arriba
sin despertarme
Ibisca, mi afgana de banana,
y Celeste, blue cindy
solo con ellas puedo alternar
y fumar y fumar
que la vida es sueño
2/4
Me despierta el grito del sodero. Hago un mate. 19 grados centígrados,
hay luz, pocas nubes pero se va poblando de algodonozas grandes con puntas
grises sobre la casa. Camiones, gente que trabaja. Araña el vidrio El Chino y
lo entro.
3/4
Encuentro Winesburg, Ohio, de Sherwood Anderson.
