Parafern, por Francisco Garamona

Marcela se frotó los labios

con una raíz alucinógena,

y de la noche bajaron

los desiertos del sonido,

aquellas soledades luminosas

en las patas de los caballos.

En un jardín hundido por el peso

de las mazorqueras ella me dijo

otra vez su nombre, algo como

el ala extraviada de una novia

en la seda, o esas ligaduras

de punky encadenada con aguafresas.

Pero la gravedad del aire

nos exprimió pomelos;

palabras sin sentido, levemente

nórdicas, cuando intoxicados

tragamos los restos de la música.

Pensé que alguno de los dos

debió tomar otro camino,

algo distinto entre los utensillos

de goma del encaje. Cuando ya se abrían

selvas de verde canibalismo sexual,

y un ruido de pisadas en la maleza

nos hizo levantar la cabeza.

Hay una base de agua mansa

en el laboratorio creado

por el papá y el bebé

en el altillo de la casa.

¿Quién los agarra entonces

cuando el vapor se esfuma y empieza

a apretar en el cuerpo dolorido?

Un pajonal con casas se recrea

en la imagen desordenada que se aproxima.

La bañera se llena, la ballena es de hule,

sustancia puesta a discurrir sobre las formas,

el encaje del método y las partes

destinadas al pudor.

Un ojo esgrime el peso muerto de los relicarios,

la luna es gris materia que se atrasa,

en el plato de chapa bajo la iglesia,

hay rumores sordos, efebos vestidos raramente.

Aquí la pongo, a la nota,

sin ser un convencido de nada;

la realidad fotocopiada

en el cielo que surte efecto

en estas tripas, pampas señeras.

Un cuerpo esqueletea al aire,

su celda que es campo y chaca:

niña torcida en los minaretes,

del polvo rosado su montoncito

de pescado. En pequeñas partes

lo que alguna vez fue amado:

es olvidado. Y esto es lo que aprendí

al final. Lo amado se recobra

en el leño de la fogata,

señas torcazas en el puro tiempo,

y no en lo lento o sea rápido:

océano. Allí lo incierto

de lo que se tiene por probado

entre cardos de bestiales cabezas,

su fuente un paraíso detenido,

figuras/estambres de carbón rizado

que un pobre diablo grabó

con su tridente. Todo lujo fausto,

todo toque sabático que interpola

frasesillas del tiempo en los granaderos.

La mañana allá en el cielo

como el último alimento. Se fuga,

señales de excremento en el techo

de paja. La tristeza aciaga

de las callecitas y las citas

punguistas bajo el gris ozono,

lana de pichón que se agota

en los puestos, tejido huero

verlo allí en lo desnudo.

La comadreja de los ojos transidos

y la liebre de los dedos diestros

para el pillaje, no saben terminar

lo que comienzan, como ellas

yo también me pongo en marcha,

y tin tin la carnuza avanza

y lo que se queda espanta,

la sangre que hace resbalar

en los chiqueros.

La desproporción de ese crimen

con el castigo que le toca,

la desproporción de ese cigarro

con el riz de la boquilla,

la desproporción de esta garcha

con esta cajetilla,

la desproporción del veneno,

con lo que se percibe tomándolo,

lo que se expande,

con lo que se contrae

lo que se rompe,

con lo que se queda colgado de la nada.

La desproporción de esa mano

con el anillito de la abuelita,

la desproporción de la grafía china,

con los versos a la japonesa.

El morbo horroroso de esa milanesa herida,

allí troncal bajo la mesa,

su pedal es tristeza,

mecedoras blandas, enjutas en los inviernos de la federación,

polvo de nieve golpeando las primeras cabezas del siglo,

desproporcionadas, doloridas.

Huesos rotos en la mochila de la espalda,

porque yo también combatí la ley

desproporcionado en el no o en el hado.

Ah, el puto tiempo ya da igual…,

a todo San Martín le llega su Merceditas de horror,

el cenotafio trip de un largo viaje. 

 (Ediciones del Diego, Buenos Aires, 2000)