Realmente no pude avanzar, pavadas y morisquetas de
un tipo que se tomó muy en serio a Beckett y a los modernistas, lo de seguir
escribiendo mal, lo de que la literatura no tiene nada que decir, lo de
fracasar mejor y no achicarse ante ese fracaso que termina creyéndose que
escribir mal es imposible aunque se quiera, sin considerar la calidad de lo que
se hace. ¡Pero ah no, cierto!, es todo una jodita, porque el escritor es un
eximio parodista, claro, ahora entiendo, es otro libro para entendidos con
sus códigos. Sigue con lo del genio, un poco de ingenio tiene, no le voy a
negar eso, ese recurso del que no se puede abusar mucho sin caer en el
ridículo. Perder la vergüenza es otro recurso complicado, pero tampoco se
trataría de "recursos" en este caso. Escribir lo de la madre sin
bombacha en el hospital y el comentario que le hace me dio asco, soy un lector
visual que en la lectura se me hace la escena de una vieja de ochenta años sin
bombachita. Prefiero un gimnasio de gerontes manieristas en chota. Seguí un
poco más pero no hay nada ahí que no me de pesadez, y una desilusión dolorosa.
Una vieja conclusión de una parte de mi vida. Si me gustara hacer comentarios
al margen de los libros lo llenaría de puteadas, pero debo cambiarlo por falta
de dinero. Dice a modo de chiste "¡Literatura hago!, con eso, sus temas,
hablar en contra de las ideas, pero estar lleno de papelitos con citas y
romantizar esos bagullos, como Savino, y los lápices y libretas de escritor
fino. Lo de que no hay nada más común que una idea, pero ir sumando la
actividad de su cerebro sabiendo que tiene un nombre como escritor y eso se va
a terminar publicando, es una idea de chanta que me enferma, porque yo tengo
cosas mejores para publicar, pero qué se le va a hacer, nos tapa una masa de
libros del orto... Avanzo salteando y sigue con cosas de su casa, su ex, su
gato su perra, es la primera persona de un tipo que mandé a la mierda hace un
par de años por su soberbia pastoral que pensé que aún podría publicar algo
bueno pero no, solo veo a aquel pariente escritor neurótico de película de
Woody Allen que dejé de ver. Mejor no terminarlo para no manosearlo mucho
porque lo voy a cambiar por la Comedia Biológica de Bettina Bonifatti.
