3:30 am. Me despierto,
hago mate, agarro una pila de galletitas de agua.
Echaron a Gago.
Bajo la frazada leyendo
Cuatro años de cautiverio en Cochons-Sur-Marne.
El centro de logística de
Andreani no para. Ladridos lejanos. La ruta, la vieja ruta 9 empalidece el
horizonte.
Se me rompió el monitor
de la compu, también puede ser la pc. No me animo a preguntar por el arreglo.
Omar quiere venir a
operarse el aneurisma a Buenos Aires. Única persona que me escribe. Ni mis
viejos me hablan. Solo gente que contesta lacónicamente.
Ladran perritos
encerrados a dos casas. Abro la ventana, es un grupo de chicos gritando. Pasan
unos en monopatín eléctrico.
No quiero escribir esto.
Murmullos del pibito de
al lado con los amigos. Se van. Pasan autos.
Bloy labura de manguero
porque te manda al frente en sus diarios.
El mendigo ingrato diez
lucas.
Se me cayó una brasa de
cigarrillo en el reverso de la colcha. Me paro a extenderla. Encuentro dos
agujeritos.
Hoy vi reels de Pity
Álvarez, fragmentos de guitarreada vigente. Calamaro también mató a un fisura.
Estos Lucky de dos lucas
son horrendos.
***
Coger me da
alucinaciones, o visiones. Al parecer esto no es frecuente. Pueden ser
arrobadoras o demoníacas. Tuve que dejar relaciones con personas que me han
cocinado, cuidado, recibido en su casa con mucho afecto, por llevar una vida
sexual de cerdos y contraer unas visiones espantosas de jabalíes con cabezas de
demonios culeando.
María Elena arriba mío
con un plasma negro de tentáculos como aura. Un ciervo enfilando hacia mi de
costado se deshizo en serpientes rabiosas.
Solo Belén era pura y
beatífica como una pastorcilla blanca en un lago azul de luna.
Mujer alcohólica, bruta y
depresiva, que no daría por un rato más con ella.
Hace tres años y cinco
meses que no la pongo, y no eyaculo.
Escribir y fumar porro.
Solo un poco para los dolores. La visión de escribir el género como tela que sale
del tercer ojo, a veces desborda metacódigos del color de los ojos de la amada.
Busquen ojos de
Michelangelo.
Los ojos achinados muestran
gigantescas arpas y las pulsaciones son como lejanos bólidos plateados en la
ruta.
Pamela, compañera de
Cataratas, quedó inválida por un intento de suicidio con pastillas.
2/5
Mi olor a meo concentrado
parece de snack picante.
Pamela tan hermosa y vital,
ahora postrada sin movimientos ni habla, y el Chupacabra muerto.
5/7
Trámites en la ANSES para
que no me saquen la pensión.
7/5
Interinato de Herrón
hasta fin de campeonato. Se disimula con jugadores caros no aparecer en zona de
descenso. Pero técnicos buenos no hay, salvo Gaby Milito, pero sin noticias. No
lo llamó nadie de Boca.
Escribo en el teléfono
sin ganas. Si no me entono no existo. Querría escribir el poema de La ruta de la seda -que recuperó China con
gran pompa, lo vi en el Canal 26-, El camino de seda, ¡El camino de los cisnes!
En verdad si no fumo
porro escribo lento, de a imágenes, sin personajes, enumerativo, comparativo. Y
nada puedo agregar a lo de Boca salvo una cosa: que la peor derrota del año fue
contra Newell’s Old Boys de Rosario.
Mamá me compró mal el
cinturón. También me llevó la máquina a arreglar, pero después de preguntarle
por la suerte del cinturón y contestar levantando la voz, se queda veinte minutos
hablándole mal de mí a papá en el ambiente contiguo y yo escucho todo y se me
parte la cabeza.
Luis Thonis me dijo que
tenía que hacerme más el poeta maldito. Lo que puedo decir es que la
esquizofrenia es una enfermedad muy cara y desgraciada, aunque hermosa, como
una rara lámpara azul.
