El Afropunk cubano se viste de blanco con barba de Tolstoi, esto no
causa tanta sorpresa, se puede ver a Erick J. Mota en Instagram, tiene título
de astrofísico por la Universidad de la Habana, y las calles de La Habana son cruentas,
él dice que anda con los del Estado, y yo también, fui: Expósito de las
Mercedes, conchabado en tribunales, Bibliotecario de Cancillería, soñaba que cuidaba
el motor de un submarino con grado de Almirante y probaba los nuevos cazas
espaciales que hizo uno que descartó Elon… a Erick le llegan las cosas de la
calle por sus mujeres y la tele, toda esa máquina de pueblo en sangre y
levantar de manos al cielo en dolor de abuela con pañuelo, y toda la humanidad
así, perdió Estados Unidos y la macumba cubana es la intermediaria de la buracocracia
espacial rusa en órbita baja.
El máximo poeta chileno baja bloques de mármol de la Ctedrañ de Nazca en
su caza espacial donde se ven curas patinando y veteando rojo el mármol, y
descansa con uvas, brevas y vinos en su poertaviones a vela, en brazos de
veleidosas de blancos jamones y pezones rosas, Diego Maquieira, renacentista
acelerado.
¿Y en qué sigue la literatura argentina? En historias de milicos, básicamente,
en osvaldodeleuzos. Lo siento por la
ficción argentina, y lo siento por los que desprecian la ficción también, ahora
se quejan de la ficción, cuando les borraron la primera persona en el
tallercito de borrar primera persona, y mil boludeces insólitas, no podemos
salir de este horizonte por no producir ciencia ficción, por no abrir el
espacio, y ni me quiero meter en Michel
Nieva, pero les digo, se puede hacer la victoria de la civilización
esterlina en la luz de los tiempos de este país, les digo, a aquellos que me
salvo: la ciencia ficción no ha llegado aún siquiera a las tapas de Yes, y en
vez de bomba atómica, Monjas Florables del Espíritu Santo, salidas del maná que
aparece en luz celeste como campanillas, de enfermeras de amor, si quiere
Madre, un tal vez es promisorio en los éxtasis del neutrinario, y limpian
castas toda la mugre choriducta con sonrisas, mejor que la ficción morbosa, con
mis manables industriosas se muere el morbo, hasta que le hacen memes de Chuky,
ponen en el Chuky Meme: ¡Aguante Larreta en el Supermercado Genético! Oh
Agarrabragueta… y como está en estos momentos la Iglesia, el Papa bautiza con
Bautismo en Meme, los bautiza los comulga y los confiesa en Meme… tan humanos
somos, colmo de lo humano siempre. El humanismo terminó en los trenes y las
torres de humo para desnutridos en los campos, solo se trató de otro milagro
infame, dijo el poeta, el milagro de una mala actuación, dijo Charly, y no
estamos ni ahí de la oración trinitaria, sino haciendo memes, riendo y riendo.
Subculto
Quisiera que este humo del Uruguay que se ha instalado anoche pegado al
piso contra la visión del horizonte también pueda levantarse con la voluntad
transparente de los manás florables que llueven y más bombazos de flores
trinitarias en sangre de tus rosas y lágrimas.
La ciencia de la voluntad trinitaria es mucho más futurística e
instantánea. Pero perdimos este poder por no atender las manos, que llamaron
viveza criolla. Los bobos animistas de Shoni Viale y Feinman azuzan macumba
ortodoxa todas las noches a la hora de comer. Ah pero: chirles flemas en ambos
jopos escupid, y así y así, y todos en la oración del mismo versículo de la
música que circunda. Llamo a la canción infinita en los niños, y a dejar
escuchar la victoria de los pájaros.
